My publisher Cowfeather says this about my forcoming collection of poetry, Luz de Todos los Tiempos/Ligth of All Times, and to celebrate I am posting a new poem, Nieva también ceniza

Moisés Villavicencio Barras, who hails originally from Mexico, teaches in the Madison Public
Schools. While widely known in Mexico as a poet and translator, and with a previous
book to his credit, he is still relatively unknown in the United States. “We’re excited to
help his work gain an audience,” said Busse. And Dethlefsen, as senior Cowfeather
author, adds that Villavicencio Barras makes poems “skillfully built of forceful words
and raw beauty.” The poems in Luz de Todos los Tiempos/Light of All Times, which
appear in Spanish and English together on the page, alternate between Madison and
Mexico, between family and the natural world, between grief and celebration. “It’s
appropriate that we’re announcing this collection just as we begin to celebrate Dia de los
Muertos, the Day of the Dead,” adds Busse. “Villavicencio Barras memorializes his
family, with tenderness and joy, but he does not flinch from honesty in these poems.” Luz
de Todos los Tiempos/Light of All Times will come out early summer 2013.

NIEVA TAMBIÉN CENIZA

Nieva también ceniza

desde las manos

de los que se cansaron

de esperarnos.

Como mi casa antigua

nieva cuando recuerda.

Nieva desde tus ojos sangre y piedras.

Nieva dolores la tarde.

Nieva con ganas de decir basta

a las cosas de los hombres.

Nieva en el cuarto de las manecillas

en las aulas oscuras

en los pasillos

donde se prohibe la vida.

Desde el punto

más alto y profundo

de la materia sola, nieva.

Nieva con los puños,

cabeza y codos.  

A todos nos cae

esta mezcla de ceniza

con la violencia y la ternura

de la nieve real y húmeda.

IT ALSO SNOWS ASHES

It is snowing ashes

from the hands

of those who got tired

of waiting.

Like my ancient house

it is snowing memories.

From your eyes

it is snowing blood and stones.

The evening snows pain.

It is snowing with the desire

to say ‘no more’ to man’s things.

It is snowing in the clock room.

It is snowing in dark classrooms,

in hallways

where life is prohibited.

From the highest and deepest

point of lonely matter it is snowing ,

like when we fight

with our heads, fist and elbows.

Everybody is covered

with this wet and real blend

of violence and tenderness.

Aquí entrego cuatro poemas de mi nuevo libro Luz de Todos los Tiempos publicados en la revista Verse Wisconsin.Haz click en el enlace azul.Por favor registrense a mi blog. Here are four poems from my new book Light of All Times. Please subscribe to my blog. To read poems click blue link.

http://www.versewisconsin.org/Issue110/poems/villavicencioBarras.html

Originally writen in English A Puddle's Geometry is a poem that came to my mind while running and passing a unique puddle in my way back home. I tried to translate it in to Spanish, but it does not work. Is Octuber and is a rainy morning. This is a good poem for this kind of day.

This poem is part of my new book Light of All Times,son to be publish by http://cowfeatherpress.org/index.htmlEste poema forma parte de mi nuevo libro de poesía, Luz de Todos los Tiempos.

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HUELLAS DEL PAN

El sol conversa conmigo

Todos los días es el mismo

En mi casa tengo los adobes perfectos

y las tejas de musgo en su camino

los geranios, las abejas

las manos de María

cuando los platos cumplen su oficio

En mi casa tengo el árbol de granadas

que maduran en silencio

Los científicos han escrito

en los periódicos del mundo

que un día el sol se hará pedazos

como una granada contra el piso

Mientras esperamos

miles de hormigas en el tamarindo

marchan tras las huellas del húmedo pan

que el perico carcome

BREAD TRACKS

The sun talks to me

he is always the same

In my house I have the perfect adobe

and tiles of moss for his path

In my house I have bees, geraniums,

and Maria’s hands

when plates do their work

In my house I have pomegranates

that ripen in silence

The scientists have written

in the world’s newspapers

that one day the sun will break into pieces

like a pomegranate against the floor

While we wait

thousands of ants on the tamarind tree

march after the bread tracks

that the parakeet gnaws

http://www.versewisconsin.org/issue109.html

FÁBRICA DE SOLEDADES

Para Michael Renanten

De niño

me orinaba en la hierba,

y después de varios años,

esa misma hierba

me enseñó los cantos

y oraciones

de las abuelas

que siembran solas

ternura por la tierra

que vibra

cuando corro.

De niño

maté canciones y culebras.

Ignoraba el dolor del universo.

De niño

mientras jugabamos,

mi hermano

se cortó

la vena más pura de su cuerpo.

Yo le aconsejé que se callara

por el bien de todos,

pero su sangre hizo

un escándalo tremendo,

y el dios que era mi padre

se enfureció

como nosotros

a cada momento

en esta fábrica de soledades

He querido contarles

sobre estó,

pero estamos ocupados,

haciendo cosas

que huelen a sangre

muerta.

He querido decirles

que nos detengamos

para que nuestra sangre

corra por nuestro cuerpo

como ese niño

que mi hermano era, jugando

entre el agua y las piedras.

FACTORY OF SOLITUDES

For Michael Renanten

As a child,

I peed in the grass.

After many years

it was this same grass

that taught me the songs

and prayers of grandmothers

who alone sowed tenderness

around the earth

that shakes when I run.

As a child

I killed songs and snakes.

I ignored the pain of the universe.

As a child

while we played

my brother cut

the purest vein of his body.

I told him  ‘Be quiet

for the good of everyone’,

but his blood made

a tremendous scandal,

and the god that was my father

became as furious as you are

in this factory of solitudes.

I have wanted to tell you

about this,

but we are busy

doing things

that reek of dead blood.

I have wanted to tell you

that we should stop ourselves

so our blood

runs through our bodies

like that child

that my brother was, playing

between water and stones.

PIEDRA CONTRA PIEDRA

Padre,

en algún sitio de la casa

esta enterrado el odio.

Es un odio rojo de vivo.

Un odio que en las noches

rasga las paredes,

pero después de tantos años

ya no lo reconozco en el aire,

porque se esconde entre los trastes

que lavas mal o entre las cosas

que se caen de solas.

Está vez el odio te obligó

a decirme,

que las buenas noticias de mi parte

hicieron daño a mi madre.

No hablaste tú, habló ese odio

que ha vivido en la casa

desde que mi hermano y yo existimos.

Ese odio lo heredamos todos

del abuelo y la abuela.

Ellos te lo dieron a beber a ti primero

y después a todos sus hijos,

poco a poco

como agua de tiempo,

como cosas que se caen solas.

Piedra contra piedra fuímos.

Piedra contra piedra somos.

STONE AGAINST STONE

Father,

somewhere in our house

hate is buried.

It is a hate red with being alive.

A hate that at night

scratches the walls,

but after all these years

I don’t recognize it in the air;

it hides between the dishes

that you poorly wash, or among things

that fall on their own.

This time the hate forced you to tell me

that my goods news

hurt my mother.

It wasn’t you, it was the hate

which has lived in the house

since my brother and I were born,

that we  inherited

from my Grandfather and my Grandmother.

They first gave it to you to drink,

and then to all their children,

little by little

like water of time,

like things that fall in their own.

Stone against stone we were.

Stone against stone we are.

LA HIERBA

                  Para Mario García Sierra

La hierba sabe del vino,

del cuervo que se esconde en ella,

del paso de las multitudes,

y las huellas ligeras de la abuela.

La hierba está tranquila,

como las manos de María

en una esquina de la mesa.

Sobre la hierba se acuesta el viento,

perro negro lleno de estrellas.

Sobre la hierba caen,

siguen cayendo los cuerpos.

Al conejo lo nacieron en la hierba,

al sol y al agua que se hunde en sus raíces,

como una niña transparente y tibia.

Sobre la hierba me recuerdan

las garzas y las tortugas,

el cielo más allá de las ramas.

Sobre la hierba

conversan los grillos.

Se ha dejado de escuchar el mundo.

 GRASS

                    For Mario García Sierra

Grass knows about wine

about the crow hiding inside her leaves

Grass knows about multitudes

and the faint traces of my grandmother

Grass is quiet and still

like Maria’s hands

on the corner of the table

Over the grass the wind lies

like a black dog full of stars

Over the grass bodies are falling

and keep falling

Rabbit was born on the grass

Sun and Water, too, going deep into her roots

like a little girl transparent and warm

Over the grass, cranes and turtles

the sky beyond the first branches

are remembering me

Among the grass

crickets are talking

The sounds of the world are no more

VENTA

                        Para Rubén Medina

En esta tienda

compras un poco de tristeza,

un poco de lluvia también

para tu patio sin nubes.

Están en venta las mañanas,

la sombra de los mangos.

Encuentras a mitad de precio

las piedras redondas del río de tu infancia,

las veredas verdes de la iguana,

el pez que te dijo tus primeras palabras.

En está tienda compras olvido y ceguera,

hectáreas de miedo y sangre.

20% de descuento

en el departamento de minerales

y 30% en el de cosas salvajes,

la cabeza reducida del gorilla,

las lágrimas del cocodrilo.

En está tienda de superdescuentos

vaga la hija,

el Papá sin rumbo,

y el hermano muerto hace diez años.

En está tienda también encuentras en DVD

los cantos de las  sirenas,

y carteles donde llueve.

En está tienda Buda te habla,

te aconseja qué comida debes de comprar a tu perro,

y cuál es la mejor postura para tu espalda.

En está tienda  no tienen fin las  ofertas.

SALE

                         For Rubén Medina

In this store you can buy sadness,

a little rain for your patio

without clouds.

Mornings are on sale,

the shade of mango trees.

You find for half price

round stones from the river

of your childhood,

the iguana's green paths,

the fish that said your first

words.

In this store

you can buy forgetfulness

and blindness,

miles of fear and blood.

20% off discount

in the minerals department,

and 30% off in the department of wild things,

crocodile tears,

shrunken heads of gorillas.

In this store of super discounts

a father, his daughter, and her dead brother,

wander without course.

In this store you find on DVD

the songs of mermaids,

and posters where it rains.

In this store Buddha speaks to you,

he advises you what food

you must buy for your dog,

and which is the best posture

for your back.

In this store sales have no end.

MADISON

para Erin Teskten

Uno entra en la lluvia como en una historia de relojes y cuervos.

Reales como el frío sobre las lámparas

vemos de madrugada sus banderas en la ciudad que ignora

cómo cierras los párpados cuando te azota el viento,

cómo  pronuncias las palabras de golpe aprendidas.

Uno lejos de todos los espejos

se observa en las ventanas de autos y vitrinas.

Uno recuerda una calle, una casa ,una mujer enferma

una ventana abierta que nadie cierra donde las botellas vacías

se reúnen entre las manos de los amigos muertos.

Uno no es uno entre tantas preguntas ciertas.

Ella recuerda las manos de su tío árbol de tamarindo,

recuerda los días como el agua entre sus piernas,

recuerda sus primeras lluvias, la cama de cuatro, las manos oscuras.

Hay remolinos eléctricos que barren las hojas,

monedas en el aire de una ciudad no aprendida

por las horas a la deriva por la sal en los ojos y el hambre.

Uno acostumbrado al día se levanta,

y encuentra que la nieve bebe la sangre de una conejo herido.

Uno encuentra la vida y las cosas

como ese pequeño arco iris de aceite en la banqueta.

MADISON

para Erin Teskten

We step in the rain

like into a short story of crows and clocks,

real like cold over the streetlamps.

We see the flags of rain in the city that ignores

how you close your eyes when wind strikes,

how you say words suddenly learned.

Away from mirrors we

find ourselves  in the reflection of car windows and displays.

We remember a street, a house, a sick mother.

We remember an open window that no one closes

where empty blottles gather among the hands of dead friends.

We are not the same among many certain questions.

You remember your uncle’s hands

like a tamarind tree.

You remember days as the water between your legs.

You remember your first rains,

a bed shared by four, shadow hands.

There are electric whirlpools sweeping leaves,

coins in the air of an unkown city,

the hours wandering,

hunger and salt burning our eyes.

We are used to days like these,

wake up to find that the snow

drinks from the blood of a wounded rabbit.

We find life and things like that small rainbow

of car oil on the sidewalk.